Scienza di morte: violare la vita di Alessia Bronico
Questa la motivazione alla vittoria, nella sezione Inediti, del premio Guido Gozzano, la raccolta Scienza di morte: violare la vita, di Alessia Bronico
Sin dal primo testo, la silloge Scienza di morte: violare la vita mostra di alimentarsi al suo difficile tema tramite un’immaginazione tutta interiorizzata. Nell’insieme, conferma di saper tenere in vivace e originalissimo equilibrio riflessione esistenziale, senso di gioco nell’esercizio del linguaggio e consapevolezza metafisica, che, come un vento paràclito, agisce sottotraccia fra i versi, alitando contro l’algida maestà della Nera Mietitrice.
L’universo di colori (se ne trovano ben sette, in sei testi di misura contenuta) e di parti metaforicamente “essenziali” del corpo (il nervo e il palmo delle mani, le mani, appunto, le labbra, gli occhi, il cranio, il teschio, l’unghia, il cuore, l’orecchio, la faccia, le guance) protagonisti della raccolta, è allo stesso tempo dato esterno e interno. E proprio nella loro capacità di combinare vitalismo linguistico e cromatismo naturalmente allegorico in una strana specie sui generis di sur-realismo sincopato, sta una delle ragioni di interesse di queste nuove poesie di Alessia Bronico. Che qui è votata a disinstallare senza scialo di mentalismi, o di stratagemmi retorici, i valori “soliti” di presenza e assenza, di animato e inanimato in un’esperienza poetica di vita-in-morte che, più che vincere la morte, sembra dilatarla ritmicamente a misura d’intensità.
Massimo Morasso
[…]
Ogni volta è uno strappo,
ogni volta è la morte.
Noi sempre combattemmo.
Chi si risolve all’urto
ha gustato la morte
la porta nel sangue.
Cesare Pavese
Scienza di morte: violare la vita
I
È un’etimologia
sporca nella natura.
Ha accudito la propria morte,
una matita grigia
disintegra il nervo delle mani.
Ex-voto trascinano nel blu:
morti le rifiutano la vita.
Ha accudito dei morti,
l’hanno uccisa.
Ha perdonato dei morti
quand’erano in vita:
(Vieni, ti prego, la mano
cantami la canzone
la voce a me,
nella tomba con me
nessuno vibri
dalle labbra di bimba,
bimba mia.)
A volte seppellisce i vivi
con le carcasse dei morti.
II
Mano fredda e ristretta la morte:
palmi secchi, rigidi,
lividi a luna gli occhi,
voce vuota, passo claudicante,
respiro sincopato, il cranio
canuto, teschio a fior di pelle,
lutto premeditato.
Asfissia del corpo fine:
pomeriggio, gioco, merenda,
diversivo, canto antico,
filastrocca del peccato:
Ruba l’espulsione
– Ladra!
Ruba la liberazione
– Ladra!
Ruba sopravvivenza
– Ladra!
Non portarla più,
ché è una piccola ladra,
ché è una bimba amata,
ché ha mani da lavare
tutte le sere, tutte le lacrime,
litanie delle vene.
– Ladra!
Ché ruba il respiro ai morti
mentre tu le fai la morte.
III
Farà la morte un gioco,
farà finta di niente il bene,
sul fuoco la zuppa ribolle,
è quasi neve, rintoccano
tutti i campanili, la sposa
è scesa alla sua terra,
un tetto tra centro e periferia,
un gatto sempre lontano,
scappa ché si possa ritirare,
ha tenera l’anima, rosa nera
sull’occhio vuoto, le finestre
appannate, gocciole di condensa,
umido tutto, il pavimento,
la sedia, la gonna bianca coi
nastri rossi: non sei da nessuna
parte adesso: neppure nella morte
e l’unghia che suona il tavolo
ricorda i vivi.
IV
Linea di vicinanza
tra la morte e la vita,
sei spilla che tiene
fermo il cuore al petto,
filo a tendere un sorriso
denti specchi di purezza,
le sue calze bianche
strappo e resurrezione:
morboso il desiderio.
Anche le mani crescono
in fretta e trattengono
interruzioni, suoni, piccoli
fischi: richiami a follia.
Il canto che ti trapassa
lo tenevi nell’orecchio;
restituiscile la voce
è nuda davanti al mondo:
carne senza soffio e osso.
Tu, solo itterico ricordo.
V
Nel fondo di tutti i giorni
sarà una bimba scavata,
curva gialla tra la notte
e l’albeggiare, mentre
l’azzurro mangia ogni cosa,
crolla la faccia sul tavolo freddo,
tutte le bugie di cui l’accuseranno:
punizioni piccola ladra!
Ogni amore ormai guasto,
morte e lutto consolano
i vivi, le guance tenere
pizzicate per protesta, uomo
rauco nella richiesta, neppure
la tenerezza della trappola,
dolore servito con dolore.
Sarà accumulo di errori
intervallato in sorrisi di rimedio,
sarà colpa ed errore,
tarassaco che sparisce al soffio.
VI
Bimbi:
semicerchi di luce,
su nebbia, adagiati
tra zolle umide
il cielo solleva la notte
dal loro sguardo immortale,
il passato resta negli occhi
di chi li chiude al dolore
con timore di malattia,
intanto
il tramonto è una rosa.
Alessia Bronico (Atri, 1981). Vive tra la Lombardia e l’Abruzzo luogo delle sue origini. Diplomata in canto e laureata in lettere, svolge attività d’insegnamento.
In copertina l’autrice, foto di Alessandro Canzian
Ha pubblicato in poesia L’abito della Felicità (LietoColle, 2016), Un dio Giallo (LietoColle, 2018), è inserita in Almanacco dei poeti e della poesia contemporanea n. 5 (Raffaelli Editore, 2017).
